¿Arte?

Arte es morir en tu boca, beber de tus ojos, sentir tus susurros acariciando mi espalda. Morir entre tus manos, llorar tus silencios, llevarte conmigo, perderme en tus piernas, traerte de vuelta. Arte es pensar que me sueñas todas las noches, que me lleves contigo y no aceptes reproches. 

Déjame pensar que hace tiempo conseguí olvidarte, que he sido fuerte para no esperarte diariamente en aquel banco anónimo donde nunca nos conocimos por primera vez. Permíteme inventar nuestros lugares secretos, seleccionar al azar, en una calle perdida, cuál fue el curioso árbol que nos protegía de las miradas indiscretas en nuestro primer beso. 

Pero no me sueltes, no dejes de abrazarme si no quieres ver cómo me lanzo al vació desde el primer alocado pensamiento que se cruce en mi camino. Ni se te ocurra alentar a tus labios para que pronuncien un "te quiero", a falta de una mejor idea que me deshaga en recuerdos, sin esperar que guarde fuerzas para negarte que yo también siento lo mismo. 

Ese esfuerzo es lo último que me queda.