Los uniformes se tiñeron de rojo
aquella noche de hielo.
Las almas se desperdigaron por el suelo,
junto a los casquillos,
desapareciendo cualquier resto de esperanza.
Cada tres disparos,
una muerte,
cada sueño,
una tumba.
Madres sin sus hijos,
presente sin futuro,
pasado en forma de cadáver.
Hijos sin sus madres.
Aquellas manos suplicando auxilio
se topaban bruscamente
con espaldas enchaquetadas
que atendían otros problemas,
haciendo oídos sordos
mientras no afectase a sus carteras.
Pensé: 'Ojalá todo fuese
obra de Banksy'.
Y eché de menos sus flores,
en lugar de tantas armas,
que regalasen sonrisas,
en lugar de sortear muerte.
Parece que el destino
juega puerilmente con esa estrella.
Elegida, perseguida y aniquilada,
se convierte ahora en asesina.
No hay comentarios:
Publicar un comentario